Tanto la poesía como la música, aderezadas ambas con unas bellas imágenes, me parece la tríada perfecta para ir finalizando este año.
Las imágenes las pone mi amigo Juanan www.flickr.com/photos/yarret, aunque yo le digo que son poemas visuales, en fin preciosas.
Los poemas Rosario, Emilio y yo misma.
Siento en presente
sólo cuando tu estás
se tensa el tiempo
Rosario (ver mucho más en su maravillosa web LUPERCALIA)
Y QUIERES CON DESGANA
Y de nuevo
ahora que te amo, sufro.
y si te vivo te duelo en tu esencia.
te pienso y ardo
dentro y fuera
y soy ceniza
y te tengo y duele tenerte por no tenerte luego.
Y si te quiero
luego y ahora
sufro por eso.
Porque te quiero y eres tuya
me duele
aunque yo a veces te ruja dentro.
Y acepto el dolor porque estoy vivo
y sólo vivo puedo amarte.
y por eso
sólo amándote temo un poco a la muerte
Emilio
Y TE JUZGAS SIN TIEMPO
¿Bailas?
no cesa la danza y estoy impaciente por ceñirte a mi tiempo
por amarte contándote
uno uno dos tres uno
los suspiros únicos y los repetidos
las carcajadas rítmicas
renegando de todos los coleccionistas de almanaques.
Mujeres de grandes ojos me iran morenas
y recuerdo mi infancia de sabor amargo
de segunderos ruidosos
de meses interminables.
No te contaré una historia repetida
ni original o hermosa
ni siquiera inventada.
No te contaré lo que quieres oir
porque eso ya lo sabes, ya lo sé.
Corre, corre, corre conmigo
hacia allí, hacia el mar, hacia los cantos de sirenas.
Ya no queda tiempo para casi nada
casi nada es importante
no quedan minutos, horas semanas
porque ya estamos muertos
y tú siempre lo sospechaste.
Por eso corre, corre, pués no queda tiempo para casi nada.
Y cuando pares, baila conmigo hasta que lo pierdas todo
para que entonces, casi nada, vuelva a ser todo.
Emilio
Al borde del camino,
en el umbral,
quizá
un paso más
Se arremolina
el vértigo,
se paraliza
el ansia.
Quizá
un paso más.
Se vierten peregrinajes
se adivinan
futuros.
Quizá
un paso más.
Se nos congela
el alma
se aborbotona
el pasado.
Quizá
vuelta a empezar.
María José
Y en los aledaños del 2011 me gustaría, de algún modo, seguir sintiendo cerca a toda esas personas, que hacen que este mundo parezca mucho mejor, de lo que en realidad es.
Este blog pretende ser una puerta abierta a la reflexión educativa y literaria: poesía, cuentos, microrrelatos... "Las historias de estas historias contienen muchas historias, y cada una de sus historias comienzan más de una vez como si fueran más de una historia". Cuentos de las mil y una noches.
lunes, 27 de diciembre de 2010
martes, 21 de diciembre de 2010
CENA CIRCULERA
Este año he cambiado la cena de empresa por cena literaria. Los integrantes del grupo literario CÍRCULO DE TINTA, al que pertenecí en época de facultad, nos reencontramos por cosas del azar y el destino . Desde entonces hemos iniciado una nueva andadura, quizá más reposada, tal vez menos estridente que en nuestros años mozos, pero siempre llena de entusiasmo y ganas de escribir y disfrutar compartiendo. Son amigos. Cuando compartes lo que escribes o incluso escribes en colaboración con otro, se crea un vínculo tan sólido que es imposible romper aunque pasen los años. Así ha sucedido y espero que siga sucediendo.
De todos es sabido que cuando una acepta cenar con la "gente del escribir" puede acabar en cualquier siniestro garito haciendo cosas raras.
Aunque toda esta gente es capaz de escribir estas cosas:
Sonríeme cuando la luna no desee salir,
y la lluvia aturda la tarde.
Déjame escuchar juntos los rumores
de aquella tarde, junto a la ventana
en la casa vieja.
aquella tarde en la que los platos
quedaron cubiertos
con almendras y miel, y el mar
nos habla con un murmullo
de olas.
Manolo Tamarit
DA IGUAL LA CALLE
Ahora.
si las cosas nos sucedieran ahora
cuando la boca
saborea los errores.
Cuando la voz
pronuncia las palabras.
Cuando los nombres
son lacres
en la memoria.
O sal en la penumbra.
Ahora.
Cuando el tiempo de silencio
se nos abre.
cuando el mar
choca en el rompeolas
y escuchamos del amor
su desaliento.
No antes,
ni después,
ni ayer, ni mañana.
Ahora.
Tan sólo
en este instante.
Carmen Salazar
INCERTIDUMBRE
Ahora que he descubierto el diálogo,
cuando sé que hablar no son sólo palabras.
Un esfuerzo para dos,
una hoja afilada en la garganta,
cortante sensación que provoca la hemorragia,
no de sangre,
de conciencia,de inconfesables confesiones, de sentimientos.
Hoy que nos queremos en la ciénaga de las dudas,
cuando transcurre en cortejo exasperante la desconfianza,
así te quiero más mi vida,
y es que presiento la pérdida más estúpida.
Y te añoro en contradicción,
porque siento la laguna inmensa de los celos,
como un muro entre nosotros,
negras aguas de espera,
desesperación al filo de un adiós.
Roce de pieles,
paseo de miradas más allá del corazón,
ya sabemos que la pérdida es sólo una posibilidad
en un inmenso mar de plenitud.
la lucha ha comenzado,
sígueme más allá del infinito,
que yo seguiré tus pasos como un lazarillo
en busca de luz,
claridad que alumbre nuestro universo
de confusas
emociones.
Amparo López
LA POETISA
"Juega al golf el príncipe de la luna. Juega al golf y su pelota, no es pelota; y su palo, no es tal palo. Son sus pelotas, cabezas de melosas poetisas y es su palo su largo sexo azulado. Poreso la luna tiene tantos agujeros, por eso la luna tiene esos mal llamados cráteres, que no son, sino hoyos en los que practica el idolatrado príncipe de la luna, su deporte favorito. Y en cada golpe, seguirá chocando la asquerosa realidad tangible, con esa otra asquerosa realidad imaginada."
Juanan Martinez
De todos es sabido que cuando una acepta cenar con la "gente del escribir" puede acabar en cualquier siniestro garito haciendo cosas raras.
Aunque toda esta gente es capaz de escribir estas cosas:
Sonríeme cuando la luna no desee salir,
y la lluvia aturda la tarde.
Déjame escuchar juntos los rumores
de aquella tarde, junto a la ventana
en la casa vieja.
aquella tarde en la que los platos
quedaron cubiertos
con almendras y miel, y el mar
nos habla con un murmullo
de olas.
Manolo Tamarit
DA IGUAL LA CALLE
Ahora.
si las cosas nos sucedieran ahora
cuando la boca
saborea los errores.
Cuando la voz
pronuncia las palabras.
Cuando los nombres
son lacres
en la memoria.
O sal en la penumbra.
Ahora.
Cuando el tiempo de silencio
se nos abre.
cuando el mar
choca en el rompeolas
y escuchamos del amor
su desaliento.
No antes,
ni después,
ni ayer, ni mañana.
Ahora.
Tan sólo
en este instante.
Carmen Salazar
INCERTIDUMBRE
Ahora que he descubierto el diálogo,
cuando sé que hablar no son sólo palabras.
Un esfuerzo para dos,
una hoja afilada en la garganta,
cortante sensación que provoca la hemorragia,
no de sangre,
de conciencia,de inconfesables confesiones, de sentimientos.
Hoy que nos queremos en la ciénaga de las dudas,
cuando transcurre en cortejo exasperante la desconfianza,
así te quiero más mi vida,
y es que presiento la pérdida más estúpida.
Y te añoro en contradicción,
porque siento la laguna inmensa de los celos,
como un muro entre nosotros,
negras aguas de espera,
desesperación al filo de un adiós.
Roce de pieles,
paseo de miradas más allá del corazón,
ya sabemos que la pérdida es sólo una posibilidad
en un inmenso mar de plenitud.
la lucha ha comenzado,
sígueme más allá del infinito,
que yo seguiré tus pasos como un lazarillo
en busca de luz,
claridad que alumbre nuestro universo
de confusas
emociones.
Amparo López
LA POETISA
"Juega al golf el príncipe de la luna. Juega al golf y su pelota, no es pelota; y su palo, no es tal palo. Son sus pelotas, cabezas de melosas poetisas y es su palo su largo sexo azulado. Poreso la luna tiene tantos agujeros, por eso la luna tiene esos mal llamados cráteres, que no son, sino hoyos en los que practica el idolatrado príncipe de la luna, su deporte favorito. Y en cada golpe, seguirá chocando la asquerosa realidad tangible, con esa otra asquerosa realidad imaginada."
Juanan Martinez
jueves, 16 de diciembre de 2010
PON UN POEMA DEL 27 EN TU BLOG
1. Pequeño vals vienés
En Viena hay diez muchachas,
un hombro donde solloza la muerte
y un bosque de palomas disecadas.
Hay un fragmento de la mañana
en el museo de la escarcha.
Hay un salón con mil ventanas.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals con la boca cerrada.
Este vals, este vals, este vals,
de sí, de muerte y de coñac
que moja su cola en el mar.
Te quiero, te quiero, te quiero,
con la butaca y el libro muerto,
por el melancólico pasillo,
en el oscuro desván del lirio,
en nuestra cama de la luna
y en la danza que sueña la tortuga.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals de quebrada cintura.
En Viena hay cuatro espejos
donde juegan tu boca y los ecos.
Hay una muerte para piano
que pinta de azul a los muchachos.
Hay mendigos por los tejados.
Hay frescas guirnaldas de llanto.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals que se muere en mis brazos.
Porque te quiero, te quiero, amor mío,
en el desván donde juegan los niños,
soñando viejas luces de Hungría
por los rumores de la tarde tibia,
viendo ovejas y lirios de nieve
por el silencio oscuro de tu frente.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals del "Te quiero siempre".
En Viena bailaré contigo
con un disfraz que tenga
cabeza de río.
¡Mira qué orilla tengo de jacintos!
Dejaré mi boca entre tus piernas,
mi alma en fotografías y azucenas,
y en las ondas oscuras de tu andar
quiero, amor mío, amor mío, dejar,
violín y sepulcro, las cintas del vals.
FEDERICO GARCÍA LORCA. POETA EN NUEVA YORK
Acudo, entre evaluación y evaluación, a la propuesta lanzada por Re(paso)de lengua para homenajear a los poetas del 27. De este modo también me uno a la emotiva y laica despedida de ayer en Granada, al cantaor Enrique Morente en la que participaron dos de mis fetiches poéticos, Lorca y García Montero. Poeta en Nueva York es inconmensurable.
En Viena hay diez muchachas,
un hombro donde solloza la muerte
y un bosque de palomas disecadas.
Hay un fragmento de la mañana
en el museo de la escarcha.
Hay un salón con mil ventanas.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals con la boca cerrada.
Este vals, este vals, este vals,
de sí, de muerte y de coñac
que moja su cola en el mar.
Te quiero, te quiero, te quiero,
con la butaca y el libro muerto,
por el melancólico pasillo,
en el oscuro desván del lirio,
en nuestra cama de la luna
y en la danza que sueña la tortuga.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals de quebrada cintura.
En Viena hay cuatro espejos
donde juegan tu boca y los ecos.
Hay una muerte para piano
que pinta de azul a los muchachos.
Hay mendigos por los tejados.
Hay frescas guirnaldas de llanto.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals que se muere en mis brazos.
Porque te quiero, te quiero, amor mío,
en el desván donde juegan los niños,
soñando viejas luces de Hungría
por los rumores de la tarde tibia,
viendo ovejas y lirios de nieve
por el silencio oscuro de tu frente.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals del "Te quiero siempre".
En Viena bailaré contigo
con un disfraz que tenga
cabeza de río.
¡Mira qué orilla tengo de jacintos!
Dejaré mi boca entre tus piernas,
mi alma en fotografías y azucenas,
y en las ondas oscuras de tu andar
quiero, amor mío, amor mío, dejar,
violín y sepulcro, las cintas del vals.
FEDERICO GARCÍA LORCA. POETA EN NUEVA YORK
Acudo, entre evaluación y evaluación, a la propuesta lanzada por Re(paso)de lengua para homenajear a los poetas del 27. De este modo también me uno a la emotiva y laica despedida de ayer en Granada, al cantaor Enrique Morente en la que participaron dos de mis fetiches poéticos, Lorca y García Montero. Poeta en Nueva York es inconmensurable.
domingo, 12 de diciembre de 2010
martes, 7 de diciembre de 2010
EL UMBRAL DE LA POESÍA
Hay años en que la ausencia de seres queridos que ya no están, pesa más.
FRAGILIDAD DE JUNCO
Tu recuerdo sabe
a boca de invierno
a reposo de estera
y fragilidad de junco.
Tu recuerdo infringe
el espacio
por ubícuo,
y el tiempo
porque no estás.
En el vestigio
de lo imposible,
un triple salto mortal
a la eternidad.
viernes, 3 de diciembre de 2010
CÍRCULO DE TINTA. 2º ENTREGA
un poemita otoñal para ir abriendo boca, ante la inminente quedada que promete...
Por si este otoño cargado de lluvia
desembocase en tormenta...
prepara tu mejor conversación.
pez de boca engarzada a la luna
que canta una larga agonía.
Ola de furia enlutada
que brama en la orilla
una corta sucesión de penas.
Por si este otoño cargado de lluvia
desembocase en la indiferencia...
laguna a mitad camino
en las historias de amor.
Conserva las lágrimas
como mundos recurrentes
y aférrate al barro que dejarán.
Advierte a los cazadores del tiempo
que la veda está abierta
y basta con seguir el rastro de los días
para dar muerte a los meses,
los años,
morirán de tedio.
Por si este otoño cargado de desamor
desembocase en distancia...
prepara el viaje y la ausencia,
unge tu piel de recuerdos
y une tu cuerpo
a la quilla de un barco.
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